Kürzlich stolperte ich über ein Zitat der Philosophin Hannah Arendt: „People can be free only in relation to one another“. Dieser Satz bringt meine Sicht auf die letzten zwei Jahre auf den Punkt, die Zeit der Pandemie mit all ihren Strapazen und Einschränkungen aber auch der verschärften Folgen des Klimawandels in Europa. Meiner Meinung nach verlangt unsere Gegenwart nach einem radikalen Neudenken von persönlicher Freiheit. Welch passendes Thema also für die neueste Ausgabe der feministischen Comicanthologie Spring, die Ende letzten Jahres erschien.
Mit vielseitigen Beiträgen beleuchten die Künstlerinnen der Anthologie Facetten von Freiheit und folgen dabei ganz unterschiedlichen künstlerischen Pfaden. Mal wird das Thema so abstrakt aufgegriffen wie im Comic The Wall von Doris Freigofas, dessen überraschende Wendung mich verblüfft innehalten ließ. Andere Geschichten wie Eh Nichts Passiert von Stephanie Wunderlich werden so konkret wie die Erinnerungen an einen Sommer, nach dem nichts war, wie zuvor. Klassische Panellayouts sucht man in Spring vergebens – stattdessen nutzen die Künstlerinnen seitenfüllende Bilder und verwischen dabei die Grenzen von Comic und Illustration. Die Anthologie Spring, die 2004 in Hamburg gegründet wurde, zeichnet sich durch eine hohe Experimentierfreudigkeit und eine ansprechende visuelle Kohärenz aus. Klare Leseempfehlung!
Spring Nr. 18 – „Freiheit“ Comicanthologie (GER) 2021 Marisch Verlag (erscheint jährlich)
Triggerwarnung: dieser Text enthält Erwähnungen von Suizid.
Es gibt wenig Themen, die mich so drastisch an die Grenzen von Sprache stoßen, wie die Trauer. Wie begegne ich einer Person, die ein Familienmitglied, eine Freundin oder einen Angehörigen verloren hat? Trauer wird in unserer Gesellschaft oft verhüllt mit Plattitüden, mit Postkartensprüchen, die vor allem Ausdruck einer gewissen Sprachlosigkeit sind.
Die Geschwister Markus und Christine Färber suchen in ihrem neuen Comic FürchtetalWorte und Bilder für ihre persönliche Trauer. Im Zentrum der Handlung steht der Tod des gemeinsamen Vaters, der sich 2019 überraschend das Leben nahm. Über einen künstlerischen Dialog begeben sich Bruder und Schwester zurück in die Landschaften ihrer Kindheit, in einen Wald in der Nähe der fränkischen Kleinstadt, in der sie aufwuchsen. Wie ein sich windender Pfad führen die Worte von Christine Färber durch das Buch und bilden eine Kette aus einzelnen Momenten, Gedanken und Erinnerungen. Dem gegenüber stehen die Zeichnungen von Markus Färber, der mit breitem Pinselstrich und dichten Grautönen melancholische und manchmal fantastische Bilder für das Erlebte findet.
Fürchtetal hat aufgrund seiner Erzählweise etwas Schweifendes und Suchendes. Fast assoziativ widmen sich viele Passagen den Kindheitserinnerungen des Künstlerduos, kehren dann jedoch wieder und wieder zu bestimmten Erlebnissen zurück. Einer dieser Erzählstränge ist das letzte Treffen der Geschwister mit ihrem Vater, als dieser aufgrund seiner psychischen Verfassung stationär in einer Klinik behandelt wurde. Markus Färbers Zeichnungen nutzen in solchen Passagen gezielt das Mittel der Abstraktion: der Vater wird zum Beispiel nur durch eine schematische Darstellung seines Kopfes gezeigt, der unförmig auf dem Bett oder im Raum liegt. Dieses Stilmittel mag zunächst rätselhaft scheinen, eröffnet dem Comic jedoch im weiteren Verlauf vielfältige Bedeutungsebenen. Den Mittelpunkt von Fürchtetal bilden ohne Zweifel die Gefühle der Geschwister, die beide auf ihre Weise mit dem persönlichen Verlust zu kämpfen haben. Allein für diese vielfältigen Darstellungen der Trauer, für die die Mittel des Comics auf kreative Weise genutzt werden, lohnt sich die Lektüre des Buches.
Das Jahr 2021 neigt sich langsam dem Ende entgegen und damit auch eine Zeit voller spannender Comics. Zu meinen Highlights unter den vielen anregenden Neuentdeckungen zählen ohne Zweifel die Bücher der israelischen Comiczeichnerin Rutu Modan. Die vielfach ausgezeichnete Künstlerin war schon länger auf meinem Radar, doch brauchte es die nachdrückliche Empfehlung mehrerer Bekannter, bis ich mich ans Lesen machte. Los ging es ihrem neusten Werk Tunnel, einer Graphic Novel, die gekonnt Elemente einer Abenteuergeschichte im Stil von Tintin mit humorvollen Seitenhieben auf das politische Zeitgeschehen Israels verbindet. Das Figurenensemble rund um die Hauptfigur und Archäologin Nili ist ungemein lebhaft und die Handlung voller überraschender Wendungen.
So sehr mir Tunnel auch zugesagt hat, noch mehr berührt hat mich das Vorgängerwerk von Modan namens Blutspuren, das kürzlich auf Deutsch als Softcover erschienen ist. Blutspuren kommt etwas ‚leiser‘ daher als Tunnel, doch ist es nicht minder bewegend. Im Zentrum des Comics steht Kobi Franko, ein Taxifahrer in Tel-Aviv, der eines Tages von einer jungen Soldatin kontaktiert wird. Diese ist überzeugt, sein Vater sei bei dem kürzlichen Bombenanschlag auf den Busbahnhof einer israelischen Kleinstadt ums Leben gekommen. In der Tat hat Kobi schon länger nichts mehr von seinem Vater gehört – die beiden hatten nach einem Streit den Kontakt zueinander verloren. Doch wie wahrscheinlich ist es, dass es sich bei der noch unidentifizierten Leiche vom Ort des Anschlags um die seines Vaters handelt? Und in welcher Beziehung steht die junge Frau zu ihm? Rutu Modan entspinnt auf Grundlage dieser Fragen ein feinfühliges Beziehungs- und Familiendrama, das wie nebenbei verschiedene soziale Schichten eines Landes streift, in denen Gewalt durch Krieg und Terror wie konstante Hintergrundgeräusche zu vernehmen sind.
Wie in Tunnel, so erweist sich Rutu Modan auch in Blutspuren als meisterhafte Cartoonistin mit feinem Gespür für Tempo und Dynamik der Handlung. Die im schönsten Sinne reduzierten Zeichnungen, die an den Ligne Claire Stil des berühmten belgischen Zeichners Hergé erinnern, transportieren auf eindrucksvolle Weise Gestik und Mimik der Figuren, was ihnen ein hohes Maß an Persönlichkeit verleiht. Hinzu kommt der atmosphärische Einsatz von Farben sowie einer Vielzahl subtil-poetischer Bildkompositionen. Blutspuren ist eine bewegende Tragikomödie über den Verlust geliebter Menschen, über den Umgang mit inneren und äußeren Verletzungen – eine Vieldeutigkeit, der der englische Titel Exit Wounds vielleicht mehr Raum gibt als der deutsche. Wer wissen will, wie es für Verwundete aller Art um die Möglichkeit der Heilung steht, wird von Blutspuren bis zuletzt in Atem gehalten – aber nicht ohne Hoffnungsschimmer.
Es gibt Bücher, die einen vor den Kopf stoßen, die einen dazu herausfordern, die Welt auf eine neue und ungewohnte Weise zu sehen. Die Farbe der Dingezählt eindeutig zu dieser Kategorie. Getreu dem berühmten Satz „The medium is the message“ lenkt der Schweizer Comiczeichner Martin Panchaud unsere Blicke in ungewohnte Bahnen und spielt mit unserer Wahrnehmung. Die gesamte Handlung seines preisgekrönten Comics Die Farbe der Dinge ist aus der Vogelperspektive erzählt, die Figuren wie Icons in Google Maps zu symbolischen Kreisen in einer schematischen Umwelt reduziert.
Was zunächst wie eine künstlerische Spielerei wirken mag, entpuppt sich im Laufe des mehr als 200-Seiten langen Buches als Vehikel einer packenden und emotional mitreißenden Handlung. Simon, Teenager und Sohn zweier unglücklicher Eltern in einem Haus am Londoner Stadtrand bekommt in einer schicksalshaften Begegnung von einer örtlichen Wahrsagerin den Ausgang des nächsten Pferderennens verraten. In der Hoffnung, seiner Einsamkeit und seinen Mitschülern zu entkommen, die ihn aufgrund seines Übergewichts hänseln, stiehlt Simon die Geldkassette seines Vaters und setzt einen millionenschweren Einsatz. Was folgt, ist ein packendes Familiendrama und ein Roadmovie mit vielen dramatischen Wendungen.
Ähnlich einer Drohne oder eines staatlichen Überwachungsapparats verfolgen wir als Leser die Handlung aus der Vogelperspektive. Fast klinisch legt Die Farbe der Dinge damit die Kausalitäten frei, in die Simon und seine Mitmenschen verstrickt sind. Die emotionale Kühle, die damit einhergeht, dass alle Charaktere zu farbigen Kreisen reduziert sind, ist erst einmal gewöhnungsbedürftig. Sie passt jedoch zum Tempo und Ton der Handlung und ihrer voneinander entfremdeter Figuren. Panchaud fördert mit dem Schicksal seines Protagonisten gekonnt die ökonomischen Gräben der Britischen Gesellschaft zu Tage und schafft es damit, glaubhaft soziale Kritik in das Familiendrama einzuweben. Die Farbe der Dinge spielt auf ausgeklügelte Weise mit den Möglichkeiten des Comic und ist Leser:innen mit starken Nerven wärmstens empfohlen.
Die Farbe der Dinge Martin Panchaud 2020 Edition Moderne (CHE)
Vorneweg eine Entwarnung: man muss nichts vom Surfen verstehen, um von der Graphic Novel In Wavesmitgerissen zu werden. Das Buchdebüt des kalifornischen Zeichners AJ Dungo vermittelt auch so mit fließenden Linien ein Gefühl für das Meer, für seine Wellen und Unwägbarkeiten. In Waves handelt von der Beziehung des Zeichners mit seiner an Krebs verstorbenen Jugendliebe Kristen, einer Liebe, die eng mit der Leidenschaft für das Wellenreiten verbunden war. In berührenden Rückblenden erzählt die Graphic Novel von der gemeinsamen Zeit, von Kristens Krankheit aber auch von ihrem unbändigen Lebenshunger.
Dungo montiert in seinem Buch zwei parallele Handlungsstränge: der in melancholischen Blautönen erzählten Liebesgeschichte stellt er eine in Sepiatönen gehaltene kurze Chronik des Surfens gegenüber und umreißt die Geschichte zweier Pioniere des Sports. Diese zweiteilige Struktur bremst leider bisweilen den Lesefluss und nicht immer sind die Verbindungen zwischen den verschiedenen Kapiteln ersichtlich.
Am meisten überzeugt In Waves mit seinen Darstellungen des Surfens selbst. Der Illustrator Dungo findet eine eindrucksvolle Bildsprache für diese Szenen, einen eleganten Minimalismus, der an die graphische Reduktion der Comics von Adrian Tomine und die präzisen Linien des Zeichners Charles Burns erinnert. In Waves spielt dabei mit den Möglichkeiten des Comics, ohne die Bilder mit überflüssigen Wörtern zu überfrachten. Das Meer, diese sich stets verändernde Landschaft, die für Surfer zugleich Verheißung und Bedrohung verkörpert, wird so zu einem Spiegel der Emotionen der Figuren. Und zu einem Ort für gebrochene Herzen.
Bei manchen Comics fällt es mir schwer eine Rezension zu schreiben, ohne dass sich bestimmte Erinnerungen in meinem Kopf zu Wort melden. So auch im Fall von Unfollow, der neuen Graphic Novel des deutschen Comiczeichners Lukas Jüliger. Der Sommer 2019, der sich eigentlich schon unendlich weit weg anfühlte, war beim Lesen auf einmal wieder ganz nah. Damals ging die Nachricht von riesigen Waldbränden im Amazonas um die Welt und löste eine globale Protestwelle aus. Ich erinnere mich noch an das Gefühl, in meiner Heimatstadt in der demonstrierenden Menschenmenge zu stehen. Einerseits war ich wütend auf die Ereignisse auf der anderen Seite des Ozeans, andererseits beeindruckt davon, welche Macht Bilder und Nachrichten haben, um in relativ kurzer Zeit einen solchen Protest zu mobilisieren.
Um Ökologie und Medien, darum geht es, grob gesagt, auch in der Graphic Novel Unfollow. Dreh- und Angelpunkt der Handlung ist ein mysteriöser Junge namens Earthboi, der eines Tages wie auf dem Nichts auftaucht und über Nacht zum Internet-Star wird. Aus seinem Versteck in einem Nationalpark postet er täglich Content über das Überleben in der Natur, den Anbau von essbaren Pflanzen, Survivaltipps und Ökologie. Nach und nach wird Earthboi zu dem Symbol des Protests gegen die Umweltzerstörung durch den Menschen, gegen die globale Erderwärmung und das Artensterben. Darin ähnelt er der realen Person Greta Thunberg, deren Proteste 2018 die Fridays For Future Bewegung ins Rollen brachte. Doch während die reale Greta als Kind aufgrund ihrer Wahrnehmung der Welt unter schweren Depressionen litt, erscheint Earthboi nahezu makellos und übermenschlich. Der Junge weiß alles über die Geschichte des Planeten Erde, züchtet im Handumdrehen hitzeresistente Korallenriffe und hat bei alldem auch noch ein feines Gespür für sein Publikum und das Potenzial sozialer Medien. Kurzum: Earthboi erscheint wie eine prophetische Gestalt, eine menschengewordene oder (je nach religiöser Anschauung) wiedergeborene Verkörperung der Harmonie von Mensch und Natur.
Spätestens hier kommen beim Lesen Zweifel an der Zuverlässigkeit der Erzähler auf. Richtig, Unfollow wird nicht aus der Perspektive von Eathboi erzählt, sondern seinen Aposteln, ich meine, seinen ersten Followern. Lukas Jüliger entwickelt in dem mehr als 150 seitigem Comic eine Geschichte mit einem düsteren Unterton, deren Ende zwar etwas abrupt kommt, aber dennoch zum Nachdenken anregt. Dies ist umso erstaunlicher, wenn man bedenkt, dass Unfollow keine Dialoge hat, sondern nur von den ‚stummen‘ Bildern und der Erzählung getragen wird.
Die Graphic Novel verbindet auf interessante Weise zwei hochaktuelle Themen, zum einen den wachsenden Widerstand gegen die sich abzeichnende ökologische und klimatische Krise, zum anderen die Eigendynamik der Kommunikation im digitalen Zeitalter und die Wirkmacht von Influencern. Was Unfollow endgültig lesenswert macht, sind die Bilder, die in weichen, aber zielsicheren Bleistiftlinien und atmosphärischen Pastelltönen der Geschichte die Bühne bereiten. Insgesamt eine lesenswerte Graphic Novel in Zeiten von Extinction Rebellion und Fridays for Future.
A lot of things have happened since my last blog post. Back in March, I was still optimistic about my plans to go to Berlin for an internship at a German comics publisher. Little did I know how quickly the spread of the coronavirus would lead to a total lockdown in Europe. (The best image I can come up with is that of someone flicking off the switches of a fuse box, one by one, until there is complete darkness). It is difficult for me to put into words the emotional roller-coaster of the last weeks. All I will say is that I am doing okay considering the circumstances and I am back in my hometown of Bonn, proceeding with my studies.
One of the projects I am working on to keep myself sane during this time is my MA thesis. Maybe it is the experience of being involved in a global catastrophe, but something is pulling me back the work of Joe Sacco, the famous US-Maltese cartoonist and journalist. Sacco is widely considered a pioneer of comics journalism and has reported on multiple armed conflicts including the Israeli–Palestinian conflict (Palestine,1993-1995) and the Bosnian War (Safe Area Goražde, 2001).
This year, Sacco is releasing a new comic titled Paying the Land. Instead of travelling to a war zone, the book is about the Dene, an indigenous people in northern Canada who are impacted by the oil industry and the colonialist politics of the Canadian state.Paying the Land will be released in the US in July this year but the publisher, Metropolitan Books, has kindly supplied me with a review copy that I am reading parallel to the already published French edition.
Paying the Land is a massive book, featuring roughly 260 pages of intricate, cross-hatched drawings and a narrative that weaves together complex issues of climate change, environmentalism and colonialism. It is clearly the work of a master cartoonist in his prime. The comic offers a lot of interesting material for an in-depth analysis, yet the question where to begin is daunting. Anyone who has written papers in the social sciences will know how important it is to formulate a precise research question. It is like setting the foundation of a tall building: if the research question is not precise enough, the entire structure will wobble.
A book that has given me a good clue about which questions to ask is Hillary Chute’s Why Comics? Her thoughts on comics, trauma and catastrophe are a good starting point for an inquiry into Sacco’s oeuvre. Among the traumatic issues addressed in Paying the Land is Canada’s residential school system which forced indigenous children out of their homes and formed an attempt to disrupt and destroy indigenous cultures. To investigate how this complex issue is portrayed in Sacco’s new book seems like a promising starting point for my thesis.
Writing an academic paper of this scope can be a pretty solitary activity. So, I am sharing some of my experiences and thoughts on this blog. If you have anything to add or just want to comment, feel free to contact me. Stay safe and sane!
Zugegeben, allzu viele Gründe zum Lachen gab es nicht in den letzten Wochen. Für alle, die frisch aus der Mondkapsel oder Zeitmaschine gestiegen sind: die per Virus übertragbare Lungenkrankheit Covid-19 hat sich zur Pandemie ausgeweitet, tausende Menschenleben gefordert und in Europa und anderswo das öffentliche Leben weitgehend stillgelegt. Solltet ihr euch derzeit im Lockdown befinden und euch nach etwas Abwechslung vom Nachrichten-Karussell sehnen, dann habe ich hier einen Buchtipp: War and Peas von Jonathan Kunz und Elizabeth Pich.
War and Peas, das ist eigentlich ein englischsprachiges Webcomic, das seit 2011 wöchentlich im Netz und auf Instagram erscheint. Hinter dem äußerst erfolgreichen Humor-Strip, der über die Jahre zehntausende LeserInnen für sich gewinnen konnte, steckt ein Deutsches Autorenduo und jede Menge schwarzer Humor. Die kurzen Gag-comics umfassen meist nicht mehr als vier Panels und steuern zielsicher auf die nächste Pointe zu. Der Humor bewegt sich dabei zwischen absurd und morbide, ganz im Sinne des Titels, eine Parodie von Krieg und Frieden, dem Romanklassiker von Tolstoi. In War and Peas sinnieren Büroangestellte über den Selbstmord, werden im letzten Moment doch durch das Versprechen einer Pizza von ihrem Vorhaben abgebracht. Zugleicht lässt die umtriebige „Slutty Witch“ einen Liebhaber zugunsten ihres vibrierenden Besens sitzen. Visuell ist der Comic minimalistisch gehalten, verzichtet zum Beispiel ganz auf die Mimik der Figuren, was den kurzen dialogfokussierten Strips aber keinesfalls schadet.
War and Peas erinnert auf den ersten Blick stark an den deutschen Comic Nichtlustig von Joscha Sauer, hebt sich jedoch mit ganz eigenem Biss und einer Prise Zeitgeist von diesem ab. Erfrischend ist hierbei besonders das humorvolle Verarbeiten gesellschaftlicher Themen wie Feminismus und Queerness. Das Buch, das im April dieses Jahres beim amerikanischen Verlag Andrews McMeel erscheint, eignet sich als Einstieg in das Webcomic. Es versammelt auf 150 Seiten verschiedenste Strips, die sowohl einzeln als auch in chronologischer Reihenfolge lesen lassen und so eine fortlaufende Geschichte ergeben. Alles in allem vorzüglich kurzweilige Unterhaltung, die mit ihrem morbiden Charme eine willkommene Ablenkung vom Tagesgeschehen darstellt.
War and Peas: Funny Comics for Dirty Lovers Jonathan Kunz und Elizabeth Pich 2020 Andrews McMeel
Hello and welcome to my first blog post. I’ve
been thinking about recording my personal experiences for a while now, but
something always made me shy away from the idea. Perhaps it’s the obvious fact
that the act of writing often seems to take oneself away from the lived
experience. Or that it superimposes a layer of language onto something that is
most often beyond words. Then again, the world is so full of things worth
talking about, resonating with stories that hover under its surface. Also, I
have a pretty bad memory and tend to forget the cool things I’ve done. This is
partly an attempt to remember those things, partly an offer to share some of my
experiences to anyone who cares to stop by. Welcome, whoever you are.
In May 2019, I travelled to Berlin to work for the wonderful German publisher Rotopol at the annual Comicinvasionfestival. I had worked at some festivals before, but this was only the second one where I was responsible for the publisher table on my own. And so, on a clear Berlin morning, I found myself setting up a table at the fancy Museum für Kommunikation, arranging comics between imperial marbled columns underneath a bright dome.
After the first wave of visitors had passed, a tall young guy with a beard showed up, introduced himself as a fellow exhibitor at the festival and handed me the zine he was selling. It was a colorful comic, professionally printed with a distorted alien on the cover. We were talking for a bit when we noticed that we both lived in Bonn, a relatively small city in western Germany. It was a fun coincidence that repeated itself when we spotted each other on the bus on our way back home two days later. This guy with whom I would later become friends is Vasilis Dimopoulos, an amazing Greek cartoonist who has been diligently working on a Sci-Fi/Horror comic series called Barghalever since I’ve met him.
Comics create connections. They brought me to
the small town of Ludwigsburg where I had my first internship, all the way to
Luzern, Switzerland where I sold books for Rotopol at the Fumetto
Festival. I have spent considerable portions of my afternoon hauling boxes of
signed books through central Hamburg and spent two night in a converted bunker
in Switzerland, offered to exhibitors of a festival as a free sleeping place. From
what I can tell, working as a publisher can be stressful at times, and I doubt
I’ll ever have a lot of money. But also, I don’t want these experiences to
stop.
If the Corona pandemic doesn’t cause a total
lockdown in Europe, I will be heading to Berlin for another internship in a
couple of weeks. With a semester in Paris on the horizon, 2020 is promising to
become an exciting year and I hope to share some of my impressions (and book
discoveries) here on this blog. Until then: happy reading and stay healthy.
Do you know that feeling when a book or another piece of art is valued so highly by a certain group of people that one is almost hesitant to pick it up? It’s as if all the expectations or assumptions create a barrier to the work itself, at least that’s how it feels to me sometimes. This winter, I tried to leap over some of those gaps, first by reading the Sandman series by Neil Gaiman and, more recently, Blankets by Craig Thompson.
Blankets, which was originally published in 2003 by Top Shelf Productions to much critical acclaim is an autographic (an autobiographical graphic novel) about the artist’s childhood and adolescence in rural Wisconsin. The plot begins with the early years of Thompson and his younger brother Phil in the Christian community of their hometown, then gradually transforms into a romantic account of Thompson’s relationship with Raina, a girl he meets as a teenager at a ski camp. This relationship takes up most of the space of book and casts a warm light on the otherwise grim portrayal of the artist’s childhood, which is filled with bullying, depravity and religious doubt. In many ways, Blankets is a comic-turned-love-letter as it relates the meeting of the two misfits, Thompson and Raina, at a pivotal time in their lives, and how their relationship shifted their perspectives.
What struck me the most about Blankets is how it captures the intensity of falling in love for the first time. Romantic love as the subject of fiction is a tricky affair because it threatens to dissolve into cliché, into an emotional language that everyone knows, and no one really believes in. And while Blankets can get quite sentimental at times (perhaps even kitschy), it mostly feels like a highly personal story and reminded me of similar experiences I made as a teenager. The book somehow captures the force of those feelings, the proximity and long conversations that feel special precisely because they are experienced for the first time. It’s like stumbling upon a secret too big for words, like a written note from a crush that you kept tight in your sweaty palm when you were a kid.
As an autographic, Blankets lacks the complex meta-narrative of, say, the work of Alison Bechdel or Art Spiegelman. But that’s okay because the book brings the reader closer to the memories themselves instead of weaving them into a broader life story. Blankets zooms in on momentary feelings that constitute Thompson’s memories, from the way a kiss or a piece of fabric felt, to the view of a snowy sky from below.
Of course, the book mostly radiates these feelings because of its drawings: Thompson’s lines fly boldly across the page, rending characters and their faces in a highly expressive way. Bodies and objects seem to stretch or shrink with emotions of the characters, and ornamental imaginings of heaven and hell accompany renderings of childhood fantasy worlds.
The dynamic nature of Thompson’s art also applies to the composition of panels on the page. In an interview, cartoonist and theorist Scott McCloud elaborated on how Blankets was quite innovative for its time, and I can sense why. As with the drawings, the panels underline the characters’ emotions. Sometimes things seem to jump out of the images, sometimes they blend into each other as lovers embrace. Finally, the book is littered with skillfully placed blank spaces that act as pauses in the comic’s rhythm and say more than any image could. Thompson’s playful compositions still feel fresh 17 years later and it is not hard to see their influence on the work of other cartoonists. All in all, Blankets comic worthy of its renown and I will continue to recommend it to anyone who needs a story to get through the cold winter days.
Blankets Craig Thompson 2003 Top Shelf
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